Fito Páez, el sentido de lo que no es la vida

 Solemos admirar a Churchill porque venció a Hitler, dado que la lógica de la guerra tiene su álgrebra.

Qué difícil es explicar, en cambio, que Fito Páez es un imbécil que traiciona el verdadero arte.
Porque se da un hecho sorprendente.
El de que un pésimo artista que emociona, usurpa el lugar de lo elevado.
Esto no pasa en ningún otro campo.
Si compro una silla china de plástico de Easy no creo que es mejor que una de roble.
Increíblemente si Fito me hace llorar, ya no creo que sean lágrimas baratas, peores que las que me inspiraría Proust.
Y, lo peor de todo, es que Fito Páez es una buena persona, genuinamente sensible.
Inculto.
Vil.
Barato.
Grosero.
Efectista.
Pero se que se cree rebelde.
Y cuyo éxito certifica, como el cuento "Josefina, la cantora", de Kafka, que su público no está a la altura de algo mejor.
Que Charly lo haya apañado, enseñado a vestirse y ungido, que
Spinetta lo adore nos obliga a reflexionar: ¿Platón íntimamente envidiaba al verdulero?
Fito Páez ha tenido éxito como cantante y como galán.
Y ha recordado al mundo que un rosarino no puede fingir falsa humildad, como el argentino Borges, como el argentino Bergoglio.
Es probable que yo muera joven bajo un puente, pobre y malogrado.
A pesar de que también aprendí piano con el método Violeta Gainza.
Y a pesar de que caigo muy bien, casi tan bien como cae el simpatiquísimo Fito.
Pero tengo una tara increíblemente imbécil por más que pase hambre.
No tolero el efectismo ni el sonsonete ni el jingle.
Hace poco escribí que detesto a Chiche Gelblung y me dijeron que defendí mi escrito tal como lo hubiera defendido Chiche, a lo que respondí que prefiero morir a parecerme a él y me respondondieron que él se murió y querer morir es imitarlo.
Tuve hermosas historias de amor con hermosas mujeres, viajes maravillosos, reconocimientos increíbles de alumnos.
Hice mi Bar-Mitzwá, pero no conseguí adentrarme en el don de la fe.
Fito Páez puede ser, inverosímilmente, una ayuda mayor que Moisés.
Quizá no importe descubrir cuál es el sentido de mi vida.
Quizá me de suficientes fuerzas saber cuál no lo es...-